Aprendizajes

A huir de quien advierte no querer hacerme daño.

A pintarme la boca sin estar frente al espejo.

A estar cómoda en mi piel, aunque me sobre grasa.

A querer a mis amigos sin juzgarlos por sus actos.

A encontrar belleza en los recovecos de lo cotidiano.

A no relamerme las heridas y dejar que cicatricen mientras las oreo al sol y las paso por mar.

Eso he aprendido con los años.

Espada de Damocles.

La espada de Damocles pende sobre mi cabeza.

Respiro un aire que súbitamente se volvió extraño y me asfixia.

Se fueron las certezas que creí me soportaban.

Preferí chocar con las verdades que avanzar con las dudas.

Cierro los ojos y espero la caída.

Resistencia.

Tengo para contar que aquí sigo, sonrío lloro leo amamanto trabajo sueño gozo amo y me espanto ante el dolor de otros seres.

Resisto.

A mi esquina llegan historias, escucho diatribas de mujeres con vozarrones potentes para hacer oír su discurso apasionado y furioso.

Tengo para contar que también tengo miedo. Me tiemblan las manos y a veces de ellas resbala una gota de sudor frío.

No quiero llorar y me mantengo estoica, pero no respires que me caigo.