La evolución de las cosas: Plagiado de cualquier blog,no se de cual

Eso que nos gustó tanto ,ahora es basura.
Como los restos de nuestra comida preferida
en la pileta cuando lavamos los platos.

Calle delirio.

Esta noche no llega el sueño,
en cambio llegan ellos
con sus risas perversas
para continuar el viaje que no termina despúes de tantos años.

Empecé a abrir puertas y ventanas y fui de casa en casa siguiendo sus pistas
¡Ingenua!
Olvidé que siempre están erradas.

Intenté callar en mi cabeza esas voces
que esta vez no me dejan quieta
sé que esta vez no se van a callar.

Bailé, pensé que el movimiento de mis pies podía cambiarlo todo, pero no fue así.
Ellos seguirán ahí, simplemente fingiré que se van.

Susurran a mis oidos insultos, regaños, a veces gritan.

Una boca mira a mi ojo izquierdo.
Una oreja me toca los senos.
Unos pies peinan mis cabellos.
Una mano me huele el sexo.
Una nariz me lee timidamente.


Desperté puntualmente a las 3 y 26.

Lástima

Tiburcio ya estaba cuando yo llegué.
Lo recuerdo viejo y cansado,
hechado en cualquier rincón hasta que llegara ella.
Entonces se sobaba contra sus piernas.
No me di cuenta cuando se fue.

Luego de unos meses apareció ella,
Un costalito de huesos oscuros.
Lástima.
No había otra forma de llamarla.
Débil, una caricatura de su género.
 Triste, torpe.
En las noches podía despertar al barrio entero con sus chillidos y gemidos.
Nadie imaginó que su prole sería tan abundante,
ni que sus teticas darían para alimentarlos.

Algún día nos fuimos todos.
No sé que fue de ella,
pero dicen que volvió.

Cafecito aterciopelado.

Música

"Sólo la música puede crear una complicidad indestructible entre dos seres.
Una pasión es perecedera,
se degrada como todo aquello que participa de la vida;
mientras que la música pertenece a un orden superior a la vida
y, por supuesto, a la muerte."
Ciorán.

Mango.

Quiero volver a sentir...

el sabor a mango de tu boca.

Sin mirar

NO HAY CASUALIDADES ETERNAS.

Silencio

De lo que dolió no se habla.

Resto de ello a veces llega entre fantasmas oníricos.

Un hombre me mira y en su rostro resbala una lágrima.

Muevo mis pies lentamente y veo mi media lullida.

Al otro lado tú,

feliz, tomando liquidos de colores.

Mi cuerpo se retuerce

buscando un opistótono de placer.

Se intenta olvidar el dolor.

Aún no pasa.

Mintiendo

Esta madrugada desperté y volví a ver
el cabello suelto sobre mi espalda y el lunar del lado izquierdo.

Tu mano sobre mi muslo y la mia en mi vientre.

Mi sonrisa al mirarte.
Mi mano empuñando tu mano.

Mi cuello visto desde tus ojos.

Volví a dormir.

Esta mañana desperté

y sentí miedo

de mis mentiras y mis silencios.

De las trampas que me tiendo.

Egosum

Una de las cosas más fascinantes de la vida es cruzarse con los otros, intercambiar palabras, experiencias, dejarse cambiar un poco por los demás, dejarse convencer y viceversa.

Y si alguien me convenció de una manera que me sorprende fue él.

Yo que le tenia pena y miedo a todo , fui capaz de dejarme convencer y luego de salir de Siembra (taller de poesía al que asistiamos los sábados en la mañana) irnos para Bocachica (¿o Tierrabomba?),
así como estaba, con mi bermuda de jean, camiseta con imágen de marihuana y mis botas azules, sin un peso y nada de comida.

Contra todos mis pronósticos fui capaz de dormir en la bolsa de un colchón que para nuestra fortuna acababan de comprar los pescadores más cercanos a donde nos quedamos.
De pasar la noche sintiendo calor por la cercanía de la fogata, metiendome al mar y luego en la bolsa para pasar el frío.
Despertar por el canto de los gallos y teniendo de primera imágen del día un burro muy cercano a mi nariz.
Volver a casa de doña Ediltrudis con mis botas llenas de arena para casi infartar a esa mujer que logicamente no creía que habia estado estudiando donde un amigo que vivía cerca al mar.

Wilmer con paciencia para terminar conmigo adiós a mi concubina y convencerme de no comer carne
Que escribió de mi, de Delia con falda , de Delia subiendo Zaragocilla con la mano en la coronilla para espantar ladrones. (Confieso que si, hacía eso).

Y me tomó fotos con él rezando arrodillado a mis pies,
durmiendo sobre el piano de una iglesia y me hizo tomarle fotos "levantándose" a la virgen María en la iglesia de San Pedro.

A quien acompañé a 4 despedidas cuando se iba de interno a El Espinal (la que más recuerdo fue en Bellas Artes, pasé la noche teniendo su vaso de trago en mis manos) y cuando se fué le escribió a Beatrix, mientras a mi un tiempo después me llegó una carta en blanco y sellada con cinta porque él no podía pasar su lengua por el adhesivo de los sobres.

Wilmer al otro lado del océano , con el mismo desparpajo.
Llevando a sus viajes la mochila que le regaló Tamara para que lo identifiquen como Colombiano
Wilmer , con quien comparto la certeza del poder terapéutico de las palabras

Ex libris

Cuando tu no estés
estará en mi memoria
el recuerdo de la belleza de la tuya
de tus ojos de mirada limpia
de tu voz (casi un susurro) en la noche.

Y tu ex libris tatuado en mi piel.

Ya no se que hacer conmigo - El cuarteto de nos

Ya tuve que ir obligado a misa, ya toque en el piano \"Para Elisa\"
ya aprendí a falsear mi sonrisa, ya caminé por la cornisa.
Ya cambié de lugar mi cama, ya hice comedia ya hice drama
fui concreto y me fui por las ramas, ya me hice el bueno y tuve mala fama.
Ya fui ético, y fui errático, ya fui escéptico y fui fanático
ya fui abúlico, fui metódico, ya fui impúdico y fui caótico.
Ya leí Arthur Conan Doyle, ya me pasé de nafta a gas oil.
Ya leí a Bretón y a Moliere, ya dormí en colchon y en somier.
Ya me cambié el pelo de color, ya estuve en contra y estuve a favor
lo que me daba placer ahora me da dolor, ya estuve al otro lado del mostrador.
Y oigo una voz que dice sin razón
\"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más\"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo.
Ya me ahogué en un vaso de agua , ya planté café en NIcaragua
ya me fui a probar suerte a USA, ya jugué a la ruleta rusa.
Ya creí en los marcianos, ya fui ovo lacto vegetariano.
Sano, fui quieto y fui gitano, ya estuve tranqui y estuve hasta las manos.
Hice el curso de mitoligía pero de mi los dioses se reían.
orfebrería lo salvé raspando y ritmología aqui la estoy aplicando.
Ya probé, ya fumé, ya tomé, ya dejé, ya firmé, ya viajé, ya pegé.
Ya sufrí, ya eludí, ya huí, ya asumí, ya me fuí, ya volví, ya fingí, ya mentí.
Y entre tantas falsedades muchas de mis mentiras ya son verdades
hice fácil adversidades, y me compliqué en las nimiedades.
Y oigo una voz que dice con razón
\"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más\"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo.
Ya me hice un lifting me puse un piercing, fui a ver al Dream Team y no hubo feeling
me tatué al Che en una nalga, arriba de mami para que no se salga.
Ya me reí y me importó un bledo de cosas y gente que ahora me dan miedo.
Ayuné por causas al pedo, ya me empaché con pollo al spiedo.
Ya fui psicólogo, fui al teólogo, fui al astrólogo, fui al enólogo
ya fui alcoholico y fui lambeta, ya fui anonimo y ya hice dieta.
Ya lancé piedras y escupitajos, al lugar donde ahora trabajo
y mi legajo cuenta a destajo, que me porté bien y que armé relajo.
Y oigo una voz que dice sin razón
\"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más\"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo.
Y oigo una voz que dice con razón
\"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más\"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo.

Filosofía.

Estas fresco,  piensas claro!

Extrañaré a Santiago

Don Agapito pregunta otra vez mi nombre,
el muchacho moreno de mirada pícara me dice que siga.
Tu vecina de alfrente me sonríe.

La brisa fría en el pasillo.
El ruido de la puerta.
El piso blanco, el tapete gris.

Tu boca bonita, tus ojos de mirada extraña,
tus manos largas.

El incanjeable lado izquierdo en tu cama.


Una cometa roja perdiendose en el bosque.

Besos tímidos,
duda constante.


Silencio, dolor.

Un adiós apenas insinuado.

Imágen: yturralde.org

Hoy

Despues de algún tiempo
nos volvimos a encontrar
en cualquier calle de esta ciudad tan poco amable.

De golpe
me estrello con su aliento metálico en la cara
Miro de frente sus dulces ojos claros
Reparo sin pudor su incipiente calvicie
y el caracol que mueve entre sus dedos

Su buzo hábano chocó contra mis ojos
Me habló sin miedo
aunque un poco distante
y juntos nos refugiamos de ese fuerte aguacero
en el primer café

Ya sentados
respiró tan cerca que me hizo temblar
Mis muslos perdieron un poco de tono
y hubo ascenso epigástrico de alas de mariposas

Lejos se oia el llánto agudo de un bebé

Hablamos de su madre, de Pedro y cualquier otro conocido en común

Sonrió amablemente
recreamos algún recuerdo
de cuando estabamos en esa ciudad de sol resplandeciente
hoy tan lejos para nosotros

Afuera empezó a escampar y se despidió
tenia afán.

*-...-*

Ese miercoles en la tarde no volví  al trabajo,
tomé un bus y en el camino vi llover.

Al llegar allá,
cerré el paraguas que había usado para cruzar la calle
tomé una o dos fotos
perdí un café y me senté a leer.
Llegó Luis,
entonces escondí mi libro
y nos fuimos juntos al hotel
a esperar que los demás llegaran,
empezamos tarde.

Al terminar
nos fuimos los cuatro a otro café
en este, a sentarnos en el piso,
pedir lo mismo y hablar
hasta que él llamó a Luis ( siempre es el primero en irse)
entonces nos quejamos

Se fue luego Nico
y quedamos solo él y yo
para como siempre
volver a casa juntos.

Imágen: Candelariahotel.com

El odio llega a mi vida...

Cuando me antojo de Milo,
tienen y no me dan!

Razones

No me alcanzaron las palabras,

las miradas, los gestos.

Nada fue suficiente.

Intenté un torpe acercamiento y no te encontré.

Me metí debajo de tu piel y no me encontré.

Te busqué en mis ojos y no estabas,

me busqué en los tuyos y tampoco.

Al parecer te escondes

en lugares que no alcanzo a imaginar

y yo,

bordeo abismos que desconoces

o tal vez no existen.

Imagen:Homenaje a Magritte de Lionel Ancelet

No se me olvida

No se me olvida tu risa,
tu alegría , tu tranquilidad ante el mundo y sus afanes.

No se me olvida tu cuerpo desnudo de espalda,
tu pantalón de pana anaranjada,
no se me olvida el olor y la textura de tus libros,
alguna pelicula de Allen
tu imagen detras de mi , frente al espejo.

No se me olvidan tus ojos,
tu mirada fija,
tu barba de varios días.

Tus innumerables preguntas en medio de la calma
después de la tormenta.

No se me olvida,
que estas dentro de mi.

De Jorge Robledo Ortiz

SIMPLEMENTE - Primer poema que aprendi

Nos dijimos adiós.
La tarde estaba
llorando nuestra despedida.
Nos dijimos adiós tan simplemente
que pasó nuestra pena inadvertida.

No hubo angustia en tus ojos
ni en mis ojos.
No hubo un gesto en tu boca
ni en la mía.
Y, no obstante, en el cruce de las manos
calladamente te dejé la vida.

Fuiste valiente con tu indiferencia
y fui valiente con mi hipocresía,
nos separamos como dos extraños
cuando toda la sangre nos unía.

Pero tuvo que ser
y fue sin llanto,
sin una escena ni una cobardía.
Tú te fuiste pensando en el olvido
y yo pensando en la melancolía.

Silvia se equivoca.

No puedo evitar que me invada el miedo
si cuando menos lo espero
se asoma por mis ojos como lágrimas.


Te veo a mi lado sonriendo
y te sueño ensangrentado,
hablándome
y yo,
siendo incapaz de leer tus labios.

Lejana incluso de mi.
Incapaz de franquear cualquier distancia.

Respirando bajo esa mascara que asfixia.


Cuando presiento el adiós y
siento nostalgia anticipada.

El olvido.

Ella no tenía razón,
nunca la tuvo.


No se vale soñar.

Imagen: Margencero.com

Punto

¿Porqué el silencio?
Por devolver lo recibido, aunque un poco tarde.

Silencio porque me aburrí, simple.
Porque en este momento no te odio, ni te temo ,
pero si te quiero y lo reconozco.

Como reconozco sentir verguenza por hacerlo.

Silencio, para prevenir me termines contaminando con tu ignorancia, tu egoísmo
y tu mala fe.

Sin miedo

Lloré y tomé cualquier transporte público sin decir nada (ella odiaba eso),
al bajarme, camino sin rumbo, intentando poner la mente en blanco,
pero no me dejan esas cosas que intento ignorar y se empecinan en permanecer en mi cabeza.

Entonces apresuro el paso y me devuelvo,
pero vuelvo siempre a tomar el rumbo esperado.

Me desnudo, me arrepiento y me vuelvo a vestir,
tomo un taxi hacia tu casa para nunca entrar
o peor,
entrar y encontrarte furioso por aparecer así, de la nada,
sin avisar, sin una llamada.

Y haces cara de disgusto o de sueño
o de ambos que se funden en un bostezo.

Yo entonces escondo mi mirada
e invento excusas para irme pronto,
porque tan tonta no soy como para no entender que ese no es mi sitio,
que no tengo uno y menos ahí.

Salgo caminando de prisa y tomo el taxi de regreso, me desnudo y vuelvo a mi cama donde otra vez vuelvo a pensar en ti.
Y camino deprisa y dudo si volver a entrar,
o si me quedo de este lado de la calle,
mirando la luz de tu ventana y tu ordenador.

Entonces me duermo sin sueño y vuelvo a apresurar el paso para volver a encontrarte
y hacer una vez más
como si no te hubiera visto,
cambiar de acera y caminar de prisa otra vez.

 Llorar, tomar cualquier transporte en medio de la nada , sin decir nada.

(aunque ella odie eso)
Imagen: Magritte

Vuelves

Volviste,  aunque en otro cuerpo,
Son tus ojos claros.

Tus pestañas renegruzcas, casi como si hubieras usado rímel.

Tu asombro ante todo, tu risa escandalosa.

Un salto a mitad de camino y levantando las manos, halándome sin aparente razón.

Tú , que me miras a través de los ojos de ese extraño.

Que no entiende nada y no comprende porque mi alborozo.

Pero se que ahí detrás estas tú,
que por fin puedes acercarte, hablarme, tocarme, besarme.

Y entonces lloro y me rio y cierro los ojos y me duermo.

Y se que entiendes que todo este tiempo te estuve esperando.

Un Café

Ella viste de jeans y blusa de bolas color marrón,
tiene labios carnosos y nariz quirúrgicamente respingada.

Una edad que recuerda la de mi madre hace pocos años,
ojos cafés que combinan perfectamente con su blusa,
el color de su rouge , su tinte de cabello y sus lentes de sol.

Fuma un cigarro y expira lentamente con mirada coqueta pero no puede evitar el bostezo y luego tiene pena, (de esa pena que solo sienten las mujeres de cierta edad y madres) pero sonríe y se ve coqueta .

El la mira a través de sus lentes, pero no sonríe ,
ni bosteza ni se inmuta. Solo traga saliva y su manzana de Adán sube y baja tan rápidamente, que casi no alcanza a notarlo ella,
que mira a cualquier lado y tose,
se arregla su abrigo e inhalando profundo ,
se muerde los labios mientras el mira a lo lejos como si nada pasara.

Sus ojos no se cruzan.

El llama al mesero y pregunta si hay jugos de fruta, ella pide un café.

Entonces oigo su acento venezolano y miro como ella mueve sus pies en sandalias
y termina su último cigarrillo.

Pasa su meñique izquierdo por su labio inferior ,
tose suavemente ,
vuelve a mover esta vez solo su pie derecho
mientras él pregunta cualquier cosa
y ella contesta algo sobre un final y su hija y ese mal novio,
el colmo que piense casarse, que si se preocupa es por su bien, que a ella que mas le da
y por fin lo mira a los ojos.

Ella le toma de la mano y se van.

En la mesa queda la taza con el café sin terminar.

Imagen de despaldalavida.blogspot

Memoria.

Apagué la luz ,
nos recordé acostados, con las sábanas hasta el pecho
y mirando el techo buscando no se que nimiedades en las texturas .


El temblor en tus manos,
tu respiración in crechendo.

Tu boca en mi cuello
el tanino en tu labio inferior.
Tus ojos tan cerca a los míos.

El mareo, la risa, la bolsa para respirar
la sensacion aspera en la garganta,
la música como dividida en muchas.

El despertar con una lámpara prendida en medio de la mañana.
La música detenida,
tu mano en mi espalda.

El olvido inmediato invadiendo su habitual terreno.

Inventario

Bolsa verde

13 sobres de Ansilán de a 4 pastillas cada uno.
20 Moltobém.
7 sobres de Dorixina de a 2 pastas cada uno , a uno le falta una que tome algún día que tuve Cefalea (que palabra tan bonita, con razón Cortázar la usó, aunque no es nada bonito tenerla).

28 pastillas de Buspirona (las botaré, eso si no sirve ni de placebo)
34 pastas de Mirtazapina ( si las vendo seré rica, que cosa tan cara).
14 Cymbalta de 60 mg ( mi fortuna aumenta).
20 Memantina (que tampoco es que sirvan de mucho, de la demencia no nos salva nada).
20 Sertralinas.
24 Risperidonas.
5 gramos de Psylliun (por si a algun estreñido se le antoja, a la orden)
7 Quetiapinas.
8 Luvoxetina.
Efexor a la lata! ahora si, millonaria.
6 Carbolit, es tan barato que ni muestras dan.
8 Fencafén.
Pequeña bolsita MK dentro de la bolsa verde:
11 pastillas de Rivotril
6 Alprazolam sublingual.
2 Zolpidem (Katty terminó mi provisión, sin contar con el Clonazepam gotas que me robó)
2 Midafinil 100mg (dudo que pueda mejorar mi capacidad intelectual, es a prueba de todo últimamente)
1 Today y 1 Life latex condom Para vivir mejor .

LOS RAROS - Repite Hernan Vargascarre;o

Bueno, antes hubo un post de Hernan , fue invitado al F11 y obviamente asisti, lo escuche leer sus poemas y ahora me gusta mas, siempre los poemas leidos por su autor tienen doble encanto.
Asi que aca les dejo otra muestra y espero que les guste

Aunque rara vez caen, van por ahí dando traspiés
contra todo, remendando la soledad, coqueteándole a
los árboles o prefigurando en las nubes terribles e
ingenuas batallas de diablillos enamorados;
los otros, solo se ocupan de ellos cuando de
criticarlos se trata, pues no saben entrar en la
inmensa posibilidad de sus actos y de sus palabras;
cargan siempre un extraño dolor difícil de definir
y sus abrazos ni son programados ni pretenden
ser otra cosa;
cuando los obligan a trabajar son objeto de burla
por su encantamiento, mas ignoran su inteligencia
atenta al mínimo susurro del viento;
en mi casa suelen dejarse caer algunos: los vecinos
cierran sus narices creyendo que huelen mal,
abren sus ojotes ante sus vestimentas y
agudizan sus oídos para tratar de entender lo que
nunca entenderán (mis vecinos, que son horribles,
se mueren de envidia, enferman y van al médico,
pero el médico no les halla nada porque los otros
siempre han sabido camuflar cualquier vergüenza);
pero sigamos con los nuestros:

si sientes tristeza, puedes contar con ellos,
si quieres hablar de cosas insignificantes, también,
pero nunca trates de enjaularlos en lo que llaman
“una personalidad estructurada”, pues solo los otros
soportan semejante suplicio;
un maúllo, una palabra vieja, una luna despistada,
un capullo de nada, un amorcito ajado, todas esas
cosas y muchas más puedes hallar en sus bolsillos
o en sus pupilas si tienes el privilegio de tratarlos;
para el sexo son música-marea-brasas,
dan tanto como quieren recibir y saben compartir
el dolor hasta volverlo trizas;
tienen el don de ubicuidad, y sin proponérselo
descrestan y desenmascaran a los moralistas sin moral;
cuando miran el agua son agua
cuando se echan sobre la tierra son tierra
cuando prenden un fuego son ellos los que arden
y así sucesivamente con todas las cosas bellas y feas;
y con el mismo silencio con que se embelesan
observando cómo una arañita entreteje su universo,
se duelen con los perros callejeros ante la crueldad
diaria y se instalan frente al mar
para soñar que siguen vivos;
por eso es imposible vestirlos de etiqueta
o llevarlos a un club social (sin que sean asociales)
o hacerles una propuesta deshonesta (como el matrimonio)…
pero invítelos a un vino
o a elevar una cometa
o a descifrar el llanto de los árboles envejecidos…

Nunca verás sus nombres en tarjetitas de presentación
ni tendrán jamás una chequera,
ni los oirás hablar sobre la devaluación
o sobre la “primura” de sus hijos,
que cuando los tienen, los creen pájaros y
los empujan a la libertad;
y tendrás que esforzarte para entender cuando te hablen de…
la melancolía de una fruta
el olor de los arreboles
la belleza cadavérica del amigo que acaba de morir.
Los raros (todos) ellas y ellos,
me han salvado enviándome unas alas cobrizas,
una nuez como brújula, un trocito de noche,
unos ojos para transparentarlo todo
y una bebida hecha de ganas de amar
tan grandes como de morir;
esos abalorios, esa pócima de amor y muerte,
aún me mantienen en pie ante la rapacidad de los otros.

Los raros ¡ay los raros!
sin ellos, no podríamos asistir al aleteo de la Belleza.
Imagen: Hernan por mi

Insomne

El sonido del papel quemándose en la madrugada, en el silencio de la noche cuando solo se escucha el ladrido lejano de algun perro.

En cada expirada se oye el sútil sonido del cada vez mas escaso papel recubriendo el tabaco, mientras redescubro cuanto me gusta Cortázar y su diario para un cuento y me imagino a Anabel con todos los detalles que invento para ella que me acompaña esa noche y dibujo a ese hombre que intenta contarla y no lo logra porque no se puede.

Como no se puede contar lo que siento de volver a reirme o angustiarme al recrear historias ya conocidas, mientras pretendo entrar en el recuerdo como no entré en la vida para al fin vivirla de verdad  y me asombro de pensar que también a mi no me queda casi nada: ni la cosa ni su existencia, ni la mia, ni el puro objeto ni el puro sujeto, ningún interés de ninguna naturaleza por nada.

Esta mañana desperté y el recuero de Anabel inicia a desdibujarse y del cigarro solo quedan escasas cenizas y la mancha que dejó sobre el carton.

Mi hermana.

¿Qué puedo decir de ella?

Tiene los ojos café claro,pequeñitos y demasiado brillantes,
el cabello rizado,la nariz como la mía,
hoyelos en su rostro (que siempre envidié),
abundantes carnes,alegría interminable y una generosa sonrisa a prueba de todo.


Ha sido mi memoria todos estos años y a pesar de la distancia,
cada día me ayuda a construir mi pasado, presente y futuro.

Desde acá la recreo con sus disfraces y su día  a día  de madre en reconciliación con la vida.


No le importa si se equivoca, ella siempre sigue pa´ lante.

Y no le importa los errores que yo cometo, ella siemrpe me apoya.


Ella sabe que es mi deseo concedido sin haberlo pedido,
y que el lazo que nos une durará para siempre.

¡Ah!, y que la amo.

Niños en la calle - Mercedes Sosa

A esta hora exactamente
hay un niño en la calle.

Le digo amor, me digo,recuerdo que yo andaba
en las primeras luces de mi sangre,vendiendo
una oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados,conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
qué han hecho con la vida,
donde pondré la sangre,
que haré con mi semilla si hay un niño en la calle.

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de cuentos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre.
De otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Donde andarán los niños que venían conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este cambio de lo hostil ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fe, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen,
porque sinó es inútil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.

Importan dos maneras de concebir el mundo
una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo en el aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose a los trenes , canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida , recién nacida, a precio,
la niñez arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son inútiles fardos
y el corazón, apenas, una mala palabra .

Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre,
qué historia le concierne
qué lugar en el mapa
porque uno Norte adentro y Sur adentro se encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco en el aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en las fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.

Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son accionistas de los niños descalzos.

Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.

A esta hora exactamente
hay un niño creciendo.

Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con fábula en los ojos
un relámpago trunco le cruza la mirada.
¿Porqué nadie protege esta vida que crece?
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle...

Armando Tejada Gómez.

La tía.

Murió de 97 años, no recuerdo exactamente que día, ni creo que sea necesario o importante recordarlo.

Recuerdo en cambio sus ojos gigantes detrás de sus lentes con incontables dioptrías, su cabello descolorido con canas amarillentas,sus manos huesudas y venosas, su color de piel morena oscura.

Recuerdo sus historias acerca de la familia,
contadas desde su punto de mujer sola, viviendo sus últimos días con alegría y nostalgia.

Ella que nos habló del maestro Blas, (en la imagen que me hacía de él, tenía siempre camisa blanca, chaquetilla roja y su violín era a veces rojo, a veces verde, otras amarillo).

Nos dibujó el recuerdo de Delia, haciéndolo de alguna forma más palpable que en las fotos antiguas y descoloridas.
Nos habló de su novio torero y sus varios abortos, de su precipitada muerte en el baño en horas del atardecer, de su tranquilidad ante el mundo, su ternura y paciencia para peinar las larguisimas y gruesas trenzas de nuestra madre.

Ella, la tía soltera,
la que crió sus sobrinos como si fueran sus propios hijos.

La que fue más abuela que nuestra abuela, la alcahueta, la de los consejos y los regaños.

La que lavaba los uniformes diariamente con un esmero inigualable y en esa tarea enfermó y terminó por unos días postrada en cama, sufriendo la inactividad y la frustración de no poder realizar sus labores.

Ella, que nos advertía los cuidados que había que tener frente al mundo y nos enseñó a confiar y desconfiar en la medida apenas razonable.

Ella, que terminó sus días,
rodeada nietos prestados y compartidos , pero no por eso menos suyos.

Murió sin que casi lo notáramos, con sus ojos cerrados y su respiración tranquila, mientras yo preparaba el café de la mañana y hablaba por teléfono.

Mi madre salió a comprar nuevas sábanas blancas.

La imagen : Magritte

UBI DUBIUM IBI LIBERTAS

Wilmer traduce a Raul Gomez Jattin

I

Si les nuages n’anticipent pas dans leurs formes l’histoire des hommes
Si les couleurs du fleuve ne dessinent pas les desseins du dieu des eaux
Si tu ne rapièces pas avec tes mains d’astromelias les commissures de mon âme
Si mes amis ne sont pas une légion d’anges clandestins
Qu’est-ce que je deviendrai ?

CONJURATION
Les habitants de mon hameau
disent que je suis un homme
méprisable et dangereux
ils ne se trompent pas
Méprisable et dangereux
grâce à l’amour et à la poésie
Honorables habitants :
soyez calmes
que je ne nuis qu’à moi-même

Solo para locos, no para cualquiera -Herman Hesse

El día había transcurrido del modo como suelen transcurrir estos días; lo había
malbaratado, lo había consumido suavemente con mi manera primitiva y extraña de
vivir;  había trabajado un buen rato, dando vueltas a los libros viejos; había tenido dolores durante dos horas, como suele tenerlos la gente de alguna edad; había tomado unos polvos y me había alegrado de que los dolores se dejaran engañar; me había dado un baño caliente, absorbiendo el calorcillo agradable; había recibido tres veces el correo
y hojeado las cartas, todas sin importancia, y los impresos, había hecho mi gimnasia
respiratoria, dejando hoy por comodidad los ejercicios de meditación; había salido de
paseo una hora y había visto dibujadas en el cielo bellas y delicadas muestras de
preciosos cirros.
Esto era muy bonito, igual que la lectura en los viejos libros y el estar
tendido en el baño caliente; pero, en suma, no había sido precisamente un día
encantador, no había sido un día radiante, de placer y Ventura, sino simplemente uno de
estos días como tienen que ser, por lo visto, para mí desde hace mucho tiempo los
corrientes y normales; días mesuradamente agradables, absolutamente llevaderos,
pasables y tibios, de un señor descontento y de cierta edad; días sin dolores especiales,
sin preocupaciones especiales, sin verdadero desaliento y sin desesperanza; días en los
cuales puede meditarse tranquila y objetivamente, sin agitaciones ni miedos, hasta la
cuestión de si no habrá llegado el instante de seguir el ejemplo del célebre autor de los
Estudios y sufrir un accidente al afeitarse.

Teatro magico, Solo para locos, no para cualquiera.

Manual de lobo estepario

De mi banalidad.

En la epoca del colegio, mi morral era una cacharreria ambulante, era conocido como "Mil novedades"(nombre de la cacharreria mas famosa de Santa Marta en la época),  fuera de el transporte de mis cacharros al colegio, nunca usé ningún bolso, maleta, cartera o similares, nunca le encontré sentido, salía con mis pasajes en el bolsillo del jean y ya, suficiente para mis necesidades.


Cuando empecé la universidad recuerdo que me compraron un morral café y una billetera, a los pocos días de empezar la u, abandoné el primero y seguí con la billetera y un cincomaterias a mano.
Cuando empecé medicina desde el principio tuve casillero, así que no llevaba nada a mano.

Con el tiempo, creo que fue por la aparicion del celular, empecé a cargar bolsitos que nunca exedían los 15 por 15 cm, o sea, billetera, llaves y el celu.
En una tiempo se me dio por usar una mochila mexicana que me regalo Liliana Ochoa y que aun sobrevive, de resto, los minibolsos.

Así fue hasta empezar internado, donde cambié  a un canguro , o riñonera como le decían en Bucaramanga. Este se volvió  la versión moderna de Mil novedades. Dentro había  todo lo que un inerno necesitaba. Fuera del hospital usaba los ya mencionados bolsitos,los cuales eran largos y usaba cruzados, cual mochila terciá-

Entonces, al ver el día de hoy mi bolso, comprendo  que su tamaño ha ido en aumento directamente proporcional al de mi banalidad. Así  que hoy salgo con bolso, ese elemento que se ha hecho indispensable y el cual ya no es cacharrería  si no mega almacen en el que se encuentra:

Lentes de sol, lentes de aumento, billetera, celular, bolsito pequeño para las llaves,pastillero, libro de turno, sombrilla, lapicero, libretica de notas,botella de agua, carpeta con documentos para el tramite del momento (citas médicas actualmente)

Conclusión, mientras mas banal me vuelvo, mas aumenta el tamaño de mi bolso.

Torre del Reloj Cartagena

Desde mi lado

A través de mis lentes puedo ver
un mundo cada día más extraño,que me encierra en su círculo de cotidianidad inexorable.
Mientras mis pies se cansan de dar vueltas
y mis manos de que en ellas, ya no se posen palomas.


En el ventilador de este cuarto asoman cabellos
Y su aire es cada vez más caliente
(Tampoco el deja de girar).

Por mis piernas ascienden hormigas que se cruzan
con los gusanos que van de salida.
 Entran a mi baúl de libros y recuerdos,
se entrelazan con moho y telaraña.

Afuera no es que las cosas marchen mejor.

Podría salir y el sol doraría mi piel.

Pero si adentro presumo que me ahogo,
no sobreviviría al fracaso colectivo.
Prefiero estar en esta falsa libertad
De sudor, almizcle y música lejana
donde repito frases sueños y letras
esperando pronto terminar mi destino.

Imagen: Yo, por Mary

K- UR 2

El miedo se metió en tus ojos.

Hoy que permaneces ahí,  callada,
alejándote cada vez de nosotras
decidí escribirte esto, porqué supongo que
todavía recuerdas leer.

Siempre estabas pegada a un libro.
Te quedabas de este lado de la ventana
leyendo

mientras yo jugaba.

Escondiendo tus manos detrás de la portada.

¿Qué pasó en esos años?

¿Qué te hicieron?

Cambiaste.

Después  de muchos años,
te volví a ver llorar y volviste a tener ese aire de la infancia.

Temerosa, indecisa, frágil.

El miedo se metió en tus ojos.

Celos que matan pero no tanto -Teresa Calderon

“Hombres de mala ley, animales de mierdaque no son capaces de hacer nada que no sean desgracias”García Márquez

1

Ya había visto sus ojos en los tuyos

que no me miran que se mueren por verla.

2

Era un desliz definitivo.

Desde un bolsillo de secretos

un nombre de mujer

tu letra un número

la prueba final en la estructura mítica del héroe

-consultar Villegas, Juan- desde el bolsillo

esa mujer

ese cuerpo de tus delitos.

3

Mañana marcaré ese número.

Repetiré la operación hasta dar con esa palomita.

Pienso decirle menos cosas de las que pienso.

Pero a ti, te lo advierto

nos encontraremos los tres y sean cuales fueren los resultados

te lo prometo

aquí va a haber un muerto

habrás un muerto en la familia

querido mío.

4

Como ves

o como no ves

estoy pendiente de ti.

Estoy el colmo de ti.

5

He aguzado el olfato

para husmearla mejor en tus camisas

en los jardines de tu pecho.

Si captaras la sutileza de mi oído

qué magnífico espectáculo pegado a las puertas

el ojo a las cerraduras

como el náufrago a su tabla

y todo el océano para él solo.

6

Todos mis sentidos alerta pueden reconocerte

a una distancia de metros

bajo una niebla de película

en pleno centro de Santiago

a las doce del día en medio de la gente, animal.

Todos mis sentidos alerta.

Dije todos

menos el sentido del humor.

7

Cuídate de mí, maldito,

porque te amo.

8

Más vale que te cuides.

Tú sabes una caída en la ducha

esas son caídas fatales me entiendes

un remedio demás o equivocado te fijas

un accidente casero cualquiera tiene en la vida

arreglabas un enchufe y ¡oh, sorpresa, Fiat Lux!

me comprendes

o el cuchillo de cocina guardado adentro de la cama

o el gas lento pero seguro

no olvidemos.

Por eso, cuídate

mejor que te encuentre confesado

oleado y sacramentado y todo

si te descubro

amadísimo héroe.

9

Te acaricio

te araño

con táctica felina

porque estás mintiéndome

porque te juro lo sé todo

aunque no digas ni pío.

10

Tardaría la noche entera enumerando

los espantos que te haría

si se confirmaran mis

-según tu miserable opinión-infundadas sospechas.

No tienes idea la de horrores que soy capaz,

mi vida,

la infinidad de maleficios que prepararía en la cocina

hasta dar con esa pócima

que te pusiera fuera de combate.

11

En esta guerra sangrienta

las matemáticas están claramente de tu parte

yo soy una y una no es ninguna.

ante una ventaja así no cabría más

que deponer esas armas con las que no cuento

y saludarlos con mis mejores deseos:

que sean tremendamente infelices

que se pudran.

Quiero que reciban periódicamentea la cigüeña cargada de imbunches

que no falten al himeneo las reinas de la muerte,

las parcas de infalibles tijeras

¡Oh, Mnémesis

diosa fantástica de la venganza!

De vuelta a la realidad.

Cuando pasaste un año de tu vida, la mayoría  del tiempo en unidades de salud mental, esos lugaress generalmente situados al fondo del hospital y del que todos los médicos se mantienen lo más lejos posible.

Luego seis meses haciendo consulta externa a estudiantes universitarios comunes y silvestres, que independiente de la enfermedad mental que tengan, llevan vidas normales, son gente normal.


Llegar al centro de referencia oncologico mas importante del pais , impacta los sentidos, que ya se habían olvidado del olor a pus, orina,  excrementos, vomito. De las lesiones exudando, el estado caquectico, las ascitis, las taquipneas, los edemas.

Impacta reencontrarse con el dolor físico , cuando ya te has acostumbrado a estar en contacto generalmente dolor emocional que aunque y igual o peor de doloroso, no es tan visible.

Cuando has estado lejos de los pacientes medicoquirúrgicos durante año y medio y pasas a visitar diariamente pacientes oncológicos ,impacta sentir como durante tanto tiempo has estado lejano de esa realidad que logra hoy conmoverte y hacerte sentir compasión (con pasión) , la misma que tuviste cuando eras estudiante y te enfrentabas a los primeros pacientes y que en el camino, si no la perdiste, al menos disminuyó, así  todos los médicos lo neguemos.

Entonces , estoy de vuelta a esa triste realidad que diariamente toca a tantas familias de este o cualquier país, pero en el marco de nuestro sistema de salud se ve magnificada, ante las demoras en autorizaciones, el tiempo perdido, la angustia de la espera y la sospecha que de no ser así, podría haber un mejor desenlace, que en este caso sería mejor calidad de vida en espera de la muerte e idealmente una muerte digna.
Viviendo eso mismo .

Lazy eye - Silversun Pickups

I've been waiting
i've been waiting for this moment all my life
but it's not quite right

and this 'real'
it's impossible if possible
at who's blind word
so clear but so unheard

i've been waiting
i've been waiting for this silence all night long
it's just a matter of time

to appear sad
with the same 'ol decent lazy eye
fixed to rest on you
aim free and so untrue

everyone's so intimately rearranged
everyone can focus clearly with sunshine

everyone's so intimately rearranged
everyone can focus clearly with sunshine

locked and loaded
still the same 'ol decent lazy eye
straight through your gaze
that's why i said i relate
i said we relate
it's so fun to relate

it's the room the sun and the sky
it's the room the sun and the sky

i've been waiting
i've been waiting for this moment...

Geddes

A la vida vine a vivir - Hernan Vargascarreño

Un poema de alguien a quien admiro, un compañero de trabajo de mi mamá.
 Un profesor al que  considero un maestro.
Un pequeñito homenaje de mi parte a este escritor colombiano que no es  famoso, pero si muy buen escritor, a mi parecer.

A la vida vine a vivir

Que no me falte la sagrada carne

ni el espíritu que la hace bella;

que tu mirada sea siempre

el espejo donde me pueda revelar;

que jamás jamás me abandonen los dioses de la posía

y los avatares para llegar a ella;

que la noche no me niegue nunca sus alas

de vuelos alucinógenos y que el día

no me aplaste con su espledente verdad.

Que nunca me olvide agradecer lo recibido y

el ingenuo narciso que deje asomar de ninguna forma

sea malintencionado;

que el deleite del vino me secunde siempre

el fragor de la amistad;

que por el umbral de mi casa entren menos fantasmas

y más seres reales, pero con la condición de que

posean la belleza que ilumimna la poesía;

que el universo aleje de mí -lo más remoto posible-

a mezquinos y fanáticos, maulas y malnacidos,

y que a cambio, no me falten

tus deseados labios que llevarme a la boca,

ni los árboles y sus cantos de pájaros,

ni el misterio de los gatos

o la hondura de la música y los atardeceres.

A la vida vine a vivir.

Pero no me lo hagan tan difícil,

que tengo pocas fuerzas

y estos tiempos son realmente precarios.

Abran paso. No estorben, no malquisten.

Déjenme alucinar con el horizonte de los sueños

y no metan zancadilla sólo por envidia,

que soy yo quien debo gozar

mis propias alegrías y mis íntimas tristezas.

Miren que la vida regala poco

y todo lo cobra generalmente por adelantado.

Abran paso. No estorben. No jodan.

A la vida vine a vivir.

Frágil 1 - Ella mira.

Cuidaba la vida de mi papá.

Mamá había sido clara, si algo nos pasaba, lo mataba.

Así que siempre anduve  con cuidado, pendiente de todo,
cuidándonos,
que este o aquel no se nos acercaran demasiado.


Tú mientras tanto eras lejana de todo, inmune a todo.
Eras una niña increíblemente lenta,
callada, jugabas sola , tranquila.
Querías hacer todo lo que yo,
andabas detrás de mi
y te reías de todo lo que yo dijera.

Tenias un aire de vulnerabilidad único.
Solo yo sabia que detrás , había una leona peleona que no se dejaba pegar de mi.
Te veías frágil, indefensa.

Pero tenías una fuerza interior ante la que no había nada que hacer.

Sigues teniéndola, asi por momentos creas que la has perdido.

Recuerdo que mientras yo jugaba, corría, peleaba, sudaba,
y llegaba con la ropa sucia, rota.
Tú  llegabas a casa como si no hubiera pasado un minuto después de salir.
Siempre bien puesta, estirando tu vestido,
limpiando tus zapatos, peinando tus cejas con tu meñique untado en saliva.

Tú no gritabas nunca, pero eras capaz de hacer respetar tu voz , abriendo esos ojos negros grandotes.
Siempre sin miedo.

¿Lo recuerdas a él? ¿Porqué  siempre se te olvida todo?

Entonces, siempre me toca servirte de memoria.
Me pregunto cuando tendrás la tuya.

MI INTOLERANCIA

NO TOLERO LA INTOLERANCIA

Repite Carranza - Kavafiana y Elegia

KAVAFIANA
El deseo aparece de repente,
en cualquier parte, a propósito de nada.
En la cocina, caminando por la calle.
Basta una mirada, un ademán, un roce...
Pero dos cuerpos
tienen también su ocaso,
su rutina de amor y de sueños,
de gestos sabidos hasta el cansancio.
Se dispersan las risas, se deforman.
Hay cenizas en las bocasy el íntimo desdén.
Dos cuerpos tienen su muerte
el uno frente al otro.
Basta el silencio.

ELEGIA
Caminaba mirando el cielo
y me fui de narices.
Ahora echo sangre por todas partes:
las rodillas, el aire, los recuerdos:
mi falda se desgarró
y perdí los aretes, la razón.
¿No hay en el alma
una manera otra
de vivir un desamor?

De Camilo.

Soy ese bárbaro
que echando raíces
(Como un bosque) hacia el centro de la tierra
te desconoce o te ama.

ESQUEMA DE UN DÍA- Mario Mendoza Orozco

Me sorprendo mirándome en los días
como en un limpio espejo.
Pequeñas glorias.
Grandes soledades.
Amor,vicio de amor.
Palabras.
Sueños.
Y mientras tanto,
firme,sin premura,
la muerte trabajándome los huesos.

Soledad.

Comparto la idea de Garcìa Marquez en 100 años de soledad.
Es la incapacidad para amar.

Saramago

El mundo nada puede, contra un hombre que canta en la miseria.

Despedidas

 La primera despedida que recuerdo fue la de mi amigo suicida, heredé la amistad de su hermano , quien luego desapareció.

El silencio llena todo lo que no es necesario decir. A mi me quedó la más profunda decepción.

Valorar lo que ya no se tiene cerca, pero el lazo se creó, domesticadas.

 Cuando me iba, le regalé  mi CD favorito ( menos mal tenía dos, él si que lo anticipaba  todo),
un caracol, al acercarlo al oido siempre se vuelve al mar, queria que siempre volviera a mi amistad
Una lágrima.

 Una carta con letras lila en un libro robado, un agradecimiento interminable.

 Un dolor ,unos sueños donde le daba la espalda, un "No y deje de joder" , una esperanza que luego quebré.

No sé bien que le dejé, pero tengo en cuenta todo lo que me he quedado.

L’amitie / Francoise Hardy

Beaucoup de mes amies sont venus des nuages

Avec soleil et pluie comme simples bagages

Ils sont fait la saison des amities sinceres

La plu belle saison des quatres de la terre

Ils sont ce tout douceur de plu beaux paisages

Et la fidelite des oisseaux de pasage

Dans leur coeur est gravee une infite tendresse

Mais parfois dans les yeux se glisse la tristesse

Tu pourras repartir au fin fond des nuages

Et de nouveau sourir a bien d’autre visage

Donner autour de toi en peu de ta tendresse

Lorsque un’autre voudra te cacher sa tristesse

Comme l’on ne sait pas ce que la vie nous donne

Je peux qu’a mon tour je ne sois plus personne

S’il me reste un ami qui vraiment me comprenne

J’oblierai a la foi mes larmes et mes peines.

Alors, Peut-etre aussi je viendrai chez toi et moi

A ton bois.

Retazos de Beatrix

Este escrito hace parte de un texto de Beatrix y lo pongo acá, porqué en eso de buscarme, reconstruirme a partir de lo que han escrito de mi, esta resultando un ejercicio extraño, conmovedor, a ratos doloroso , pero enriquecedor.
Foto de Andres Páez-


Cuando yo tenia 17-18 años andaba extraviada en mi estrecho mundo de inconvenientes tenía a Delia para reir y para llorar, para hablar bobadas y querer largarme y tener que tragarme las ganas porque mi cobardia congenita simpre ha sido más grande que todos mis sueños, pero ella estaba ahi con su mirada triste escuchando, aprobando o reprobando con el mismo gesto indefinible, con su voz llorona y sus gritos de agua, acompañando mi dolor y mis frustraciones de niña vulnerable y vulnerada, estuvo siempre como el salvavidas espinoso que me hizo daño a veces pero no me dejó sucumbir a la oscuridad de mi locura, mirar aquella epoca es como  esa visión de segundos que tuvo la mujer de Lot antes de volverse sal y sentir que soy una sobreviviente, sobrevivir fue lo que hice en Cartagena con mucho más interés que aprender medicina y Delia con su mala memoria, sus historias inverosimiles y sus más inverosimiles histerias estuvo ahí como.. no se con que compararla pero estuvo siemrpe ahí para que mi dolor de vivir doliera menos, ahora cuando convivir conmigo ya no es tan dificil ellá está muy lejos y ya no escucha mis historias, pero como es previsiva me ragaló este cuaderno para que tantos pensamientos no me estrangulen la mente.

POEMAS DEL DOLOR (SON TODOS PARA ELLA)

Bueno, alguien hace poco pregunto en este blog quien era Lucas Tejerilla
pensé contestar a ese comentario, pero no supe cómo.
De los que leen este blog creo que solo Beatrix conoció  al Lucas y vio mis cuadernos rallados con ¡LUCAS VOLVÉ!
Estas vacaciones (las mejores de las que he pasado en mi casa) fui a Santa Marta y encontré estos escritos de él y  los quise compartir.
Hace poco, cuando reencontré a K. Ur recordé que una tarde lo llamé desde un teléfono público de la Plaza de los Coches porque Lucas me seguía  y realmente me asustó así  que entré  a cine huyendo de él, lo cual no sirvió  de mucho porque cuando salí de cine ahí  estaba con su cara huesuda, sus lentes de 12 dioptrías y su cabello despeinado, como si no hubiera pasado un minuto.
Me habia seguido después de salir de la Bartolomé Calvo, ese recorrido lo describe en uno de estos que publico hoy.
Bueno, mejor los dejo leer sus escritos.
Con este post le contesto a  Afronena.


EL ARBOL Y SU ARREBATO
Provocado por Delia

EL ÀRBOL ARREBATADO
SE HA QUEDADO SIN HOJAS

ONDULA EL AGUA
UN CUERVO
CON SU PICO Y SU MISTERIO

DE UNA HILERA DE PUPILAS PERTURBADAS
Y DE ABUCHEOS
Y DE IGNORANCIA

ESTO ES UN POLICIA
ESTA ES LA SE;ORA
QUE SELLA LAS CARTAS
EN EL CORREO

NO ES CIEGA

ESTO ES UNA PASTILLA DE CIANURO

22 ENERO DE 1997

POEMA ESCRITO ANTES DE CONOCER A DELIA
PERO PROVOCADO POR LA AUSENCIA DE ELLA
DESPUES DE CONOCERLA

COMO PESA UNA MUERTE
CON SUS FAMILIARES,SUS CAFÈS Y SUS NOCHES
ASI ME PESA TU AUSENCIA

COMO PESA UNA MUERTE
CON SUS DETALLES, SU ENFERMEDAD Y SUSPIROS
ASI ME PESA TU AUSENCIA

COMO PESA UNA MUERTE
CON SUS CAVILACIONES, SUS CUCHICHEOS Y SUS DUDAS
ASI ME PESA TU AUSENCIA

ASI,
COMO PESA UNA MUERTE
COMO PESA EL DÌA DESPÙES
CUANDO UNO SE DEBE LEVANTAR
Y DARSE CUENTA
QUE LAS ASTILLAS DE LA CRUZ
HAN ENNEGRECIDO
Y LA MISMA CRUZ ESTÀ MÀS PESADA

ASI,
COMO PESA UNA MUERTE
ME PESA TU AUSENCIA.
DICIEMBRE 1996


EL DÌA DESPUÈS DE HABER ESTADO CON DELIA EN LA BIBLIOTECA, LA FARMACIA, EL PARQUE, LOS CINES Y EL TELÈFONO

EL DÌA DESPUÈS ME DOY
CON QUE PAREZCO 77 MESES MÀS VIEJO
Y QUE LA ARRUGA DEL OJO
SE HA ESTIRADO HACIA AMBOS LADOS
COMO UNA HAMACA
DE DONDE RECIEN SE HA LEVANTADO UN MUERTO

PARA CONTINUAR
CON EL DESCENSO QUE MARCA EL RUMBO
DONDE ESTÀ EL SITIO
EN EL QUE INTUYO UN FRACASO
HA LLEGADO LA NOTIFICACIÒN
QUE ME OBLIGA A DEVOLVER MI ALMA

SE ME ACUSA
DE NO HABER CONTRIBUIDO AL AMOR
Y DE INVENTAR LAS TRISTEZAS
QUE DEGENERAN LAS ESPERANZAS

ENTREGO MI ALMA
_ NI SIQUIERA LA NADA NOS PERTENECE_
LA GRAVEDAD DE TODO ESTO CONSISTE
EN EL POBRE DESGRACIADO QUE HA DE RECIBIRLA

22 DE ENERO DE 1997


DE LO QUE TRAS PREGUNTAS Y RESPUESTAS
DELIA APRENDIÒ

_ DELIA , ME AMAS?
_ NO
DELIA , QUJIERES SUBIR A LA AZOTEA DE MI LLANTO
PARA SABER COMO NOS VEMOS EN LOS DIAS DE LLUVIA?
_NO
_ DELIA, SI TENDRÌAS QUE ELEGIR
ENTRE MORDER UN MUERTO O BESARME A MI?
ME ELIGIRIAS A MI?
_NO
DELIA , PUEDO TOCARTE LA RODILLA
YA QUE NO TE DEJAS ACARICIAR LA CARA?
_NO
_ DELIA
EL MAL DEL HOMBRE ES LA PALABRA “NO”
Y SUS CONSECUENCIAS SON TERRIBLES

YO SOY UNA DE ELLAS



23 ENERO 1997


PRIMERA INTRODUCCIÒN A DELIA:
ES OTRA FORMA DE PEDIR LIMOSNA

DELIA
TE AMO CON TODO EL AMOR QUE MI DOLOR PRODUCE
DOLOR DE LOS 22 A;OS
Y DE LA SOLEDAD
Y LA RESIGNACION

(NUNCA HABIA ESCRITO TAN MAL APOESIA, ES EL SENTIMIENTO LLEVADO AL INSTANTE AL PAPEL)

OCURRIRÀ LO QUE TIENE QUE OCURRIR?

EN MÌ Y DE MI SE ALIMENTA LA ÙLTIMA PREGUNTA
PERO TU TIENES LA DEFINITIVA RESPUESTA
Y TENGO , IGUAL QUE TÙ,
UN MIEDO ATROZ DE MÌ
ME TENGO MIEDO, MIEDO, MUCHO MIEDO

YA ENTERRÈ MI DIGNIDAD EN EL PARQUE
YA FAVORECÌ CON MI HUMILLACION A LA LÀSTIMA
!CUANTA VERGUENZA, CUANTA!

VENDRÀN MÀS NOCHES?
SERÀN MÀS OSCURAS, MÀS DENSAS Y MÀS LARGAS?

AY DELIA, DELIA!

NO, NUNCA Y NO.


24 ENERO 1997

DEL OMBLIGO DE DELIA
Y SUS CONSECUENCIAS SARCÀSTICAS
POST _ VISIONARIAS
LO MAS DESAGRADABLE
DE HABER ESTADO TRES HORAS
HACIENDO EL RIDICULO FRENTE A LA MUJER
DE LA QUE ME JURO ENAMORADO

LO MAS DESAGRADABLE
DE HABER ESTADO INCOMODANDO A LA NI;A
QUE ME ROGABA QUE QUERIA ESTAR SOLA
NO ES LA HUMILLACIÒN
A LA QUE ME VI DEGRADADO
NI EL CONSTANTE RECHAZO A ESTAR CONMIGO
NI EL IMPONENTE DESAMPARO
DE CUANDO ELLA SE FUE
NI LA IMPOTENCIA DE SABER
QUE MIS INSULTOS A DIOS NO LO HIEREN

LO MAS DESAGRADABLE
ES NO HABERLE VISTO EL OMBLIGO
QUE ES LA PARTE DE LAS MUJERES
QUE MÀS ME GUSTA

22 ENERO 1997

LO QUE ME HIZO RECORDAR DELIA LUEGO DE
SU PARTIDA Y LO QUE ME PRODUJO

DESPUÈS DE TU PARTIDA
Y AÙN CONMOCIONADO
HE RECORDADO:

LOS EPIGRAMAS DEL POETA
EL RECHAZO DE LA PRIMA HACIA SU ENAMORADO
EL PINTOR;
LA ANGUSTIA INDELEBLE
QUE EL UNIVERSO LE PROVOCABA
AL “ESCRITOR CUCARACHA”,
UNA FRASE EXTRAÌDA DE LA ÙLTIMA CARTA
QUE EL CHE LE ESCRIBIÒ A SU HIJA,
“ EL GRITO” DE EDWARD MUNCH
UNA CANCIÒN DEL TROVADOR CUBANO
LA SOLEDAD QUE SENTÌA CÈZANNE
Y UN PAR DE POEMAS
GRABADOS EN MI TRISTEZA

Y , SABES QUÈ, DELIA?
HE SENTIDO POR MÌ,
LO QUE ANTES SENTÌA POR LOS IGNORANTES:

ASCO Y LÀSTIMA

22 ENERO 1997

BUSCANDO A DELIA ADENTRO DE MÌ

ESTUVE BUSCANDO
PROFUNDAMENTE
A DELIA EN MI INTERIOR
Y NO LA ENCONTRÈ

SINCERAMENTE
EN MI INTERIOR NO SE ENCUENTRA NADA
ESTÀ MUY OSCURO
Y POR ESTAS HORAS LLUEVE
LLUEVEN GRITOS
22 ENERO 1997

DE LO QUE DELIA ME HA DEJADO ENTUSASMADO

ESTOY ENTUSIASMADO EN ESCRIBIR
ESTOS POEMAS DE DOLOR PARA DELIA

DELIA PROVOCA AMOR, YO LE PROVOCO MIEDO

ELLA CREE QUE EL AMOR
NACE EN EL TIEMPO DE LA SHORAS Y LOS DÌAS
YO CREO QUE EL AMOR NACE, PERO MUERTO

YO NO CONOZCO EL AMOR MAS AMO A DELIA
ELLA TAMPOCO CONOCE EL AMOR
QUERRÀ ELLA AMAR MI DOLOR?

DELIA PROVOCA AMOR
Y GANAS DE TAPARLE EL OMBLIGO
CON UN BESO

LE ESCRIBO ESTOS POEMAS DE DOLOR
PORQUE EL AMOR PARA MI ES DOLOR

ESTOY ADOLORIDO DE DELIA

YO DUELO A DELIA

22 ENERO DE 1997

EL POEMA DE DELIA O DELIA LUNES

DELIA
DELIA DON “D” DE DIOS

CIERTO LIBRO Y UNA ESTANCIA DE CONEJOS
EXTRAÌDA DEL VUELO DE LA ABEJA
EL HORARIO DE LECTURA
LA SEMANA EN MULETAS
LA INANICIÒN DE LOS CONSEJOS

TODA LA GRAMILLA VERDE Y MI VACA
EL AZUL DE TUS MEJILLAS
Y UN TIENDA ROJA

DELIA A LA INTERPERIE
DE LA FEROCIDAD
LA MEDUSA LA CARICIA Y SU INVENTARIO

TROTAR SOBRE EL FILO CON ZAPATOS DUDOSOS
DIVINIZAR SILENCIOS LA ENTRADA Y SU BOLETA
LA LUZ DEL ARTIFICIO Y SU ESPERANZA

ESTE POEMA ROTO

28 ENERO 1997

Hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo...

No futuro

Ese señor cuya presencia era inicialmente lejana y luego demasiado certera.

Que colmaba de dulces, regalos y luego regaños.

Esa figura cuya huella persiste en mi memoria
junto con las idas al mar en sus hombros
su voz al otro lado del teléfono,
sus largas lecturas del periodico en la terraza
y su recuerdo vago,
acariciado por mi con letras durante tantos años.

Él, que reia a carcajadas para luego pasar a la furia violenta,
que pasó  del amor al odio.
Ese personaje casi mítico.
Predador y niño
que marcó  mi infancia
Sin esperarlo y ante mi asombro,
determina hoy mi presente.

MAR

COMO CAUSA O CONSECUENCIA.
UNA LAGRIMA...

Silencio - Octavio Paz

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.