Un Café

Ella viste de jeans y blusa de bolas color marrón,
tiene labios carnosos y nariz quirúrgicamente respingada.

Una edad que recuerda la de mi madre hace pocos años,
ojos cafés que combinan perfectamente con su blusa,
el color de su rouge , su tinte de cabello y sus lentes de sol.

Fuma un cigarro y expira lentamente con mirada coqueta pero no puede evitar el bostezo y luego tiene pena, (de esa pena que solo sienten las mujeres de cierta edad y madres) pero sonríe y se ve coqueta .

El la mira a través de sus lentes, pero no sonríe ,
ni bosteza ni se inmuta. Solo traga saliva y su manzana de Adán sube y baja tan rápidamente, que casi no alcanza a notarlo ella,
que mira a cualquier lado y tose,
se arregla su abrigo e inhalando profundo ,
se muerde los labios mientras el mira a lo lejos como si nada pasara.

Sus ojos no se cruzan.

El llama al mesero y pregunta si hay jugos de fruta, ella pide un café.

Entonces oigo su acento venezolano y miro como ella mueve sus pies en sandalias
y termina su último cigarrillo.

Pasa su meñique izquierdo por su labio inferior ,
tose suavemente ,
vuelve a mover esta vez solo su pie derecho
mientras él pregunta cualquier cosa
y ella contesta algo sobre un final y su hija y ese mal novio,
el colmo que piense casarse, que si se preocupa es por su bien, que a ella que mas le da
y por fin lo mira a los ojos.

Ella le toma de la mano y se van.

En la mesa queda la taza con el café sin terminar.

Imagen de despaldalavida.blogspot