Hoy

Despues de algún tiempo
nos volvimos a encontrar
en cualquier calle de esta ciudad tan poco amable.

De golpe
me estrello con su aliento metálico en la cara
Miro de frente sus dulces ojos claros
Reparo sin pudor su incipiente calvicie
y el caracol que mueve entre sus dedos

Su buzo hábano chocó contra mis ojos
Me habló sin miedo
aunque un poco distante
y juntos nos refugiamos de ese fuerte aguacero
en el primer café

Ya sentados
respiró tan cerca que me hizo temblar
Mis muslos perdieron un poco de tono
y hubo ascenso epigástrico de alas de mariposas

Lejos se oia el llánto agudo de un bebé

Hablamos de su madre, de Pedro y cualquier otro conocido en común

Sonrió amablemente
recreamos algún recuerdo
de cuando estabamos en esa ciudad de sol resplandeciente
hoy tan lejos para nosotros

Afuera empezó a escampar y se despidió
tenia afán.

*-...-*

Ese miercoles en la tarde no volví  al trabajo,
tomé un bus y en el camino vi llover.

Al llegar allá,
cerré el paraguas que había usado para cruzar la calle
tomé una o dos fotos
perdí un café y me senté a leer.
Llegó Luis,
entonces escondí mi libro
y nos fuimos juntos al hotel
a esperar que los demás llegaran,
empezamos tarde.

Al terminar
nos fuimos los cuatro a otro café
en este, a sentarnos en el piso,
pedir lo mismo y hablar
hasta que él llamó a Luis ( siempre es el primero en irse)
entonces nos quejamos

Se fue luego Nico
y quedamos solo él y yo
para como siempre
volver a casa juntos.

Imágen: Candelariahotel.com

El odio llega a mi vida...

Cuando me antojo de Milo,
tienen y no me dan!

Razones

No me alcanzaron las palabras,

las miradas, los gestos.

Nada fue suficiente.

Intenté un torpe acercamiento y no te encontré.

Me metí debajo de tu piel y no me encontré.

Te busqué en mis ojos y no estabas,

me busqué en los tuyos y tampoco.

Al parecer te escondes

en lugares que no alcanzo a imaginar

y yo,

bordeo abismos que desconoces

o tal vez no existen.

Imagen:Homenaje a Magritte de Lionel Ancelet

No se me olvida

No se me olvida tu risa,
tu alegría , tu tranquilidad ante el mundo y sus afanes.

No se me olvida tu cuerpo desnudo de espalda,
tu pantalón de pana anaranjada,
no se me olvida el olor y la textura de tus libros,
alguna pelicula de Allen
tu imagen detras de mi , frente al espejo.

No se me olvidan tus ojos,
tu mirada fija,
tu barba de varios días.

Tus innumerables preguntas en medio de la calma
después de la tormenta.

No se me olvida,
que estas dentro de mi.

De Jorge Robledo Ortiz

SIMPLEMENTE - Primer poema que aprendi

Nos dijimos adiós.
La tarde estaba
llorando nuestra despedida.
Nos dijimos adiós tan simplemente
que pasó nuestra pena inadvertida.

No hubo angustia en tus ojos
ni en mis ojos.
No hubo un gesto en tu boca
ni en la mía.
Y, no obstante, en el cruce de las manos
calladamente te dejé la vida.

Fuiste valiente con tu indiferencia
y fui valiente con mi hipocresía,
nos separamos como dos extraños
cuando toda la sangre nos unía.

Pero tuvo que ser
y fue sin llanto,
sin una escena ni una cobardía.
Tú te fuiste pensando en el olvido
y yo pensando en la melancolía.

Silvia se equivoca.

No puedo evitar que me invada el miedo
si cuando menos lo espero
se asoma por mis ojos como lágrimas.


Te veo a mi lado sonriendo
y te sueño ensangrentado,
hablándome
y yo,
siendo incapaz de leer tus labios.

Lejana incluso de mi.
Incapaz de franquear cualquier distancia.

Respirando bajo esa mascara que asfixia.


Cuando presiento el adiós y
siento nostalgia anticipada.

El olvido.

Ella no tenía razón,
nunca la tuvo.


No se vale soñar.

Imagen: Margencero.com

Punto

¿Porqué el silencio?
Por devolver lo recibido, aunque un poco tarde.

Silencio porque me aburrí, simple.
Porque en este momento no te odio, ni te temo ,
pero si te quiero y lo reconozco.

Como reconozco sentir verguenza por hacerlo.

Silencio, para prevenir me termines contaminando con tu ignorancia, tu egoísmo
y tu mala fe.

Sin miedo

Lloré y tomé cualquier transporte público sin decir nada (ella odiaba eso),
al bajarme, camino sin rumbo, intentando poner la mente en blanco,
pero no me dejan esas cosas que intento ignorar y se empecinan en permanecer en mi cabeza.

Entonces apresuro el paso y me devuelvo,
pero vuelvo siempre a tomar el rumbo esperado.

Me desnudo, me arrepiento y me vuelvo a vestir,
tomo un taxi hacia tu casa para nunca entrar
o peor,
entrar y encontrarte furioso por aparecer así, de la nada,
sin avisar, sin una llamada.

Y haces cara de disgusto o de sueño
o de ambos que se funden en un bostezo.

Yo entonces escondo mi mirada
e invento excusas para irme pronto,
porque tan tonta no soy como para no entender que ese no es mi sitio,
que no tengo uno y menos ahí.

Salgo caminando de prisa y tomo el taxi de regreso, me desnudo y vuelvo a mi cama donde otra vez vuelvo a pensar en ti.
Y camino deprisa y dudo si volver a entrar,
o si me quedo de este lado de la calle,
mirando la luz de tu ventana y tu ordenador.

Entonces me duermo sin sueño y vuelvo a apresurar el paso para volver a encontrarte
y hacer una vez más
como si no te hubiera visto,
cambiar de acera y caminar de prisa otra vez.

 Llorar, tomar cualquier transporte en medio de la nada , sin decir nada.

(aunque ella odie eso)
Imagen: Magritte

Vuelves

Volviste,  aunque en otro cuerpo,
Son tus ojos claros.

Tus pestañas renegruzcas, casi como si hubieras usado rímel.

Tu asombro ante todo, tu risa escandalosa.

Un salto a mitad de camino y levantando las manos, halándome sin aparente razón.

Tú , que me miras a través de los ojos de ese extraño.

Que no entiende nada y no comprende porque mi alborozo.

Pero se que ahí detrás estas tú,
que por fin puedes acercarte, hablarme, tocarme, besarme.

Y entonces lloro y me rio y cierro los ojos y me duermo.

Y se que entiendes que todo este tiempo te estuve esperando.

Un Café

Ella viste de jeans y blusa de bolas color marrón,
tiene labios carnosos y nariz quirúrgicamente respingada.

Una edad que recuerda la de mi madre hace pocos años,
ojos cafés que combinan perfectamente con su blusa,
el color de su rouge , su tinte de cabello y sus lentes de sol.

Fuma un cigarro y expira lentamente con mirada coqueta pero no puede evitar el bostezo y luego tiene pena, (de esa pena que solo sienten las mujeres de cierta edad y madres) pero sonríe y se ve coqueta .

El la mira a través de sus lentes, pero no sonríe ,
ni bosteza ni se inmuta. Solo traga saliva y su manzana de Adán sube y baja tan rápidamente, que casi no alcanza a notarlo ella,
que mira a cualquier lado y tose,
se arregla su abrigo e inhalando profundo ,
se muerde los labios mientras el mira a lo lejos como si nada pasara.

Sus ojos no se cruzan.

El llama al mesero y pregunta si hay jugos de fruta, ella pide un café.

Entonces oigo su acento venezolano y miro como ella mueve sus pies en sandalias
y termina su último cigarrillo.

Pasa su meñique izquierdo por su labio inferior ,
tose suavemente ,
vuelve a mover esta vez solo su pie derecho
mientras él pregunta cualquier cosa
y ella contesta algo sobre un final y su hija y ese mal novio,
el colmo que piense casarse, que si se preocupa es por su bien, que a ella que mas le da
y por fin lo mira a los ojos.

Ella le toma de la mano y se van.

En la mesa queda la taza con el café sin terminar.

Imagen de despaldalavida.blogspot

Memoria.

Apagué la luz ,
nos recordé acostados, con las sábanas hasta el pecho
y mirando el techo buscando no se que nimiedades en las texturas .


El temblor en tus manos,
tu respiración in crechendo.

Tu boca en mi cuello
el tanino en tu labio inferior.
Tus ojos tan cerca a los míos.

El mareo, la risa, la bolsa para respirar
la sensacion aspera en la garganta,
la música como dividida en muchas.

El despertar con una lámpara prendida en medio de la mañana.
La música detenida,
tu mano en mi espalda.

El olvido inmediato invadiendo su habitual terreno.

Inventario

Bolsa verde

13 sobres de Ansilán de a 4 pastillas cada uno.
20 Moltobém.
7 sobres de Dorixina de a 2 pastas cada uno , a uno le falta una que tome algún día que tuve Cefalea (que palabra tan bonita, con razón Cortázar la usó, aunque no es nada bonito tenerla).

28 pastillas de Buspirona (las botaré, eso si no sirve ni de placebo)
34 pastas de Mirtazapina ( si las vendo seré rica, que cosa tan cara).
14 Cymbalta de 60 mg ( mi fortuna aumenta).
20 Memantina (que tampoco es que sirvan de mucho, de la demencia no nos salva nada).
20 Sertralinas.
24 Risperidonas.
5 gramos de Psylliun (por si a algun estreñido se le antoja, a la orden)
7 Quetiapinas.
8 Luvoxetina.
Efexor a la lata! ahora si, millonaria.
6 Carbolit, es tan barato que ni muestras dan.
8 Fencafén.
Pequeña bolsita MK dentro de la bolsa verde:
11 pastillas de Rivotril
6 Alprazolam sublingual.
2 Zolpidem (Katty terminó mi provisión, sin contar con el Clonazepam gotas que me robó)
2 Midafinil 100mg (dudo que pueda mejorar mi capacidad intelectual, es a prueba de todo últimamente)
1 Today y 1 Life latex condom Para vivir mejor .

LOS RAROS - Repite Hernan Vargascarre;o

Bueno, antes hubo un post de Hernan , fue invitado al F11 y obviamente asisti, lo escuche leer sus poemas y ahora me gusta mas, siempre los poemas leidos por su autor tienen doble encanto.
Asi que aca les dejo otra muestra y espero que les guste

Aunque rara vez caen, van por ahí dando traspiés
contra todo, remendando la soledad, coqueteándole a
los árboles o prefigurando en las nubes terribles e
ingenuas batallas de diablillos enamorados;
los otros, solo se ocupan de ellos cuando de
criticarlos se trata, pues no saben entrar en la
inmensa posibilidad de sus actos y de sus palabras;
cargan siempre un extraño dolor difícil de definir
y sus abrazos ni son programados ni pretenden
ser otra cosa;
cuando los obligan a trabajar son objeto de burla
por su encantamiento, mas ignoran su inteligencia
atenta al mínimo susurro del viento;
en mi casa suelen dejarse caer algunos: los vecinos
cierran sus narices creyendo que huelen mal,
abren sus ojotes ante sus vestimentas y
agudizan sus oídos para tratar de entender lo que
nunca entenderán (mis vecinos, que son horribles,
se mueren de envidia, enferman y van al médico,
pero el médico no les halla nada porque los otros
siempre han sabido camuflar cualquier vergüenza);
pero sigamos con los nuestros:

si sientes tristeza, puedes contar con ellos,
si quieres hablar de cosas insignificantes, también,
pero nunca trates de enjaularlos en lo que llaman
“una personalidad estructurada”, pues solo los otros
soportan semejante suplicio;
un maúllo, una palabra vieja, una luna despistada,
un capullo de nada, un amorcito ajado, todas esas
cosas y muchas más puedes hallar en sus bolsillos
o en sus pupilas si tienes el privilegio de tratarlos;
para el sexo son música-marea-brasas,
dan tanto como quieren recibir y saben compartir
el dolor hasta volverlo trizas;
tienen el don de ubicuidad, y sin proponérselo
descrestan y desenmascaran a los moralistas sin moral;
cuando miran el agua son agua
cuando se echan sobre la tierra son tierra
cuando prenden un fuego son ellos los que arden
y así sucesivamente con todas las cosas bellas y feas;
y con el mismo silencio con que se embelesan
observando cómo una arañita entreteje su universo,
se duelen con los perros callejeros ante la crueldad
diaria y se instalan frente al mar
para soñar que siguen vivos;
por eso es imposible vestirlos de etiqueta
o llevarlos a un club social (sin que sean asociales)
o hacerles una propuesta deshonesta (como el matrimonio)…
pero invítelos a un vino
o a elevar una cometa
o a descifrar el llanto de los árboles envejecidos…

Nunca verás sus nombres en tarjetitas de presentación
ni tendrán jamás una chequera,
ni los oirás hablar sobre la devaluación
o sobre la “primura” de sus hijos,
que cuando los tienen, los creen pájaros y
los empujan a la libertad;
y tendrás que esforzarte para entender cuando te hablen de…
la melancolía de una fruta
el olor de los arreboles
la belleza cadavérica del amigo que acaba de morir.
Los raros (todos) ellas y ellos,
me han salvado enviándome unas alas cobrizas,
una nuez como brújula, un trocito de noche,
unos ojos para transparentarlo todo
y una bebida hecha de ganas de amar
tan grandes como de morir;
esos abalorios, esa pócima de amor y muerte,
aún me mantienen en pie ante la rapacidad de los otros.

Los raros ¡ay los raros!
sin ellos, no podríamos asistir al aleteo de la Belleza.
Imagen: Hernan por mi

Insomne

El sonido del papel quemándose en la madrugada, en el silencio de la noche cuando solo se escucha el ladrido lejano de algun perro.

En cada expirada se oye el sútil sonido del cada vez mas escaso papel recubriendo el tabaco, mientras redescubro cuanto me gusta Cortázar y su diario para un cuento y me imagino a Anabel con todos los detalles que invento para ella que me acompaña esa noche y dibujo a ese hombre que intenta contarla y no lo logra porque no se puede.

Como no se puede contar lo que siento de volver a reirme o angustiarme al recrear historias ya conocidas, mientras pretendo entrar en el recuerdo como no entré en la vida para al fin vivirla de verdad  y me asombro de pensar que también a mi no me queda casi nada: ni la cosa ni su existencia, ni la mia, ni el puro objeto ni el puro sujeto, ningún interés de ninguna naturaleza por nada.

Esta mañana desperté y el recuero de Anabel inicia a desdibujarse y del cigarro solo quedan escasas cenizas y la mancha que dejó sobre el carton.

Mi hermana.

¿Qué puedo decir de ella?

Tiene los ojos café claro,pequeñitos y demasiado brillantes,
el cabello rizado,la nariz como la mía,
hoyelos en su rostro (que siempre envidié),
abundantes carnes,alegría interminable y una generosa sonrisa a prueba de todo.


Ha sido mi memoria todos estos años y a pesar de la distancia,
cada día me ayuda a construir mi pasado, presente y futuro.

Desde acá la recreo con sus disfraces y su día  a día  de madre en reconciliación con la vida.


No le importa si se equivoca, ella siempre sigue pa´ lante.

Y no le importa los errores que yo cometo, ella siemrpe me apoya.


Ella sabe que es mi deseo concedido sin haberlo pedido,
y que el lazo que nos une durará para siempre.

¡Ah!, y que la amo.

Niños en la calle - Mercedes Sosa

A esta hora exactamente
hay un niño en la calle.

Le digo amor, me digo,recuerdo que yo andaba
en las primeras luces de mi sangre,vendiendo
una oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados,conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
qué han hecho con la vida,
donde pondré la sangre,
que haré con mi semilla si hay un niño en la calle.

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de cuentos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre.
De otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Donde andarán los niños que venían conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este cambio de lo hostil ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fe, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen,
porque sinó es inútil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.

Importan dos maneras de concebir el mundo
una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo en el aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose a los trenes , canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida , recién nacida, a precio,
la niñez arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son inútiles fardos
y el corazón, apenas, una mala palabra .

Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre,
qué historia le concierne
qué lugar en el mapa
porque uno Norte adentro y Sur adentro se encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco en el aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en las fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.

Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son accionistas de los niños descalzos.

Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.

A esta hora exactamente
hay un niño creciendo.

Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con fábula en los ojos
un relámpago trunco le cruza la mirada.
¿Porqué nadie protege esta vida que crece?
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle...

Armando Tejada Gómez.

La tía.

Murió de 97 años, no recuerdo exactamente que día, ni creo que sea necesario o importante recordarlo.

Recuerdo en cambio sus ojos gigantes detrás de sus lentes con incontables dioptrías, su cabello descolorido con canas amarillentas,sus manos huesudas y venosas, su color de piel morena oscura.

Recuerdo sus historias acerca de la familia,
contadas desde su punto de mujer sola, viviendo sus últimos días con alegría y nostalgia.

Ella que nos habló del maestro Blas, (en la imagen que me hacía de él, tenía siempre camisa blanca, chaquetilla roja y su violín era a veces rojo, a veces verde, otras amarillo).

Nos dibujó el recuerdo de Delia, haciéndolo de alguna forma más palpable que en las fotos antiguas y descoloridas.
Nos habló de su novio torero y sus varios abortos, de su precipitada muerte en el baño en horas del atardecer, de su tranquilidad ante el mundo, su ternura y paciencia para peinar las larguisimas y gruesas trenzas de nuestra madre.

Ella, la tía soltera,
la que crió sus sobrinos como si fueran sus propios hijos.

La que fue más abuela que nuestra abuela, la alcahueta, la de los consejos y los regaños.

La que lavaba los uniformes diariamente con un esmero inigualable y en esa tarea enfermó y terminó por unos días postrada en cama, sufriendo la inactividad y la frustración de no poder realizar sus labores.

Ella, que nos advertía los cuidados que había que tener frente al mundo y nos enseñó a confiar y desconfiar en la medida apenas razonable.

Ella, que terminó sus días,
rodeada nietos prestados y compartidos , pero no por eso menos suyos.

Murió sin que casi lo notáramos, con sus ojos cerrados y su respiración tranquila, mientras yo preparaba el café de la mañana y hablaba por teléfono.

Mi madre salió a comprar nuevas sábanas blancas.

La imagen : Magritte

UBI DUBIUM IBI LIBERTAS

Wilmer traduce a Raul Gomez Jattin

I

Si les nuages n’anticipent pas dans leurs formes l’histoire des hommes
Si les couleurs du fleuve ne dessinent pas les desseins du dieu des eaux
Si tu ne rapièces pas avec tes mains d’astromelias les commissures de mon âme
Si mes amis ne sont pas une légion d’anges clandestins
Qu’est-ce que je deviendrai ?

CONJURATION
Les habitants de mon hameau
disent que je suis un homme
méprisable et dangereux
ils ne se trompent pas
Méprisable et dangereux
grâce à l’amour et à la poésie
Honorables habitants :
soyez calmes
que je ne nuis qu’à moi-même